Hay días...

En los que los presos sólo piensan en salir a combatir el mal con lo que les queda de leve humanidad.
Son ésos que pesan y pasan, en los que las madres adoran a sus hijos por encima de las circunstancias.
En los que el dios de la voracidad nos mira pero no nos ve y escapamos de su tenebroso abrazo hacia la luz del mar.
En los que los poetas renuevan sus votos con versos alejandrinos, sentados al bies en fuentes de palacios de piedra y chocolate.
Llenos de segundos, minutos, horas… que se vuelven teatros de sombras y miniaturas mientras suena un clavicorde francés.
Y los amantes se aman entre risas bajo el manto artificial de la noche americana.
Y los que matan el tiempo dejan sus armas líquidas a un lado.
 
En sus márgenes, las comisuras del tiempo bailan al compás de una mazurca cuando nadie las mira.
Y en las vísperas de otoño vuelan encaramados a una hoja de álamo recorriendo otras vidas que se sienten invierno para siempre. Cálidas ráfagas de minutos felices que desbaratan las estaciones y el mandato universal de los resentidos.
 
Un corazón que vive al límite en el borde del adiós, al alba misma, y late por inercia se vuelve firme y sobrepasa la mañana en brazos de la ausencia. Es valiente un día  más y se adentra en la bruma de las emociones que, como en los libros sobre la Tierra Media, está trufada de peligros, leyendas y misterios.
 
Los días claros y oscuros
Los días largos y cortos
Los días que saltan en charcos
Los días que son uno más uno
 
Y días…