COSAS QUE ESCRIBO

Soñamos que somos, pero sólo estamos. Estamos solos. Y aún así, casi sin querer, provocamos reacciones químicas a nuestro alrededor. Nuestra palabra es de larga distancia, a prueba de interrupciones, a salvo de las miopías sociales que boicotean las revoluciones. Un grito al unísono que irradia los bosques de cánticos nuevos y altos, en todos los idiomas del mundo para que el mundo sepa lo que se trae entre manos. Un timbre agudo que aletea entre niños y se vuelve nana cuando las brujas duermen disfrazadas de sombras. Y el sentido se pierde y se pierden los ecos, y en la Tierra la voz que llega a las altas torres de piedra y plata se convierte en el fénix del nuevo mañana. En la mañana esbelta silban los rayos del Sol de las edades mientras traspasan hordas de groseros e infames que no sangran ni mueren, sólo están.
Soñando que somos, algunas noches son tan reales que la garganta duele de tanto gritar basta. Y al menos  una nota llega a su destino resquebrajando las pieles de los más aguerridos.
Entonces nuestra voz nos hace ser. 

​Razones para volar hacia la inmensa felicidad de un corto abrazo bajo las ramas de los rascacielos, las mismas que hacen cosquillas a las nubes.
Acordes que nos contagien la locura de los que sienten los hilos invisibles de la música como el pan nuestro de cada día.
Dedos que rocen la seda de los días blancos llenos de ternura, arena de otros tiempos y milímetros de piel que sueñan con kilómetros.
Miradas láser que atraviesen mentiras y desafían conductas desde el otro extremo de ese ‘yo’ que es inquebrantable, líder.
Planetas para tener la oportunidad de convertirnos en satélites si queremos, y girar y girar alrededor de mundos sin motivo.
Sellos para enviar las cartas inconclusas que se marchitan en el cajón de los viejos y herméticos corazones de acero.
Lágrimas que escapen de los ojos y empapen instantes, y calmen la sed de mar de los meses helados.